Mi cerebro se enconje. Falta de lectura. Demasiada cerveza o ciclos que operan en equilibrio con el cosmos y pactan mis propios cambios de estación. Entonces para mí, a pesar del calor estamos en otoño. Las hojas en la calle son las letras de las canciones fallidas que voy tirando desde mi apartamento. El testamento, la miseria, la melancolía, son temas junto al sexo, el pudor y el amor. Hay infinitas verdades, y muchas maneras de quedarse corto. Uno canta hoy una canción que mañana se quema. Uno canta y se quema. Una canta y ahoga todas las dudas temporalmente. Siempre temporalmente. El otoño verde en la ciudad de Santo Domingo es un otoño despierto no como el otoño de Europa. Pronto será primavera otra vez y pastarán los dóciles animales que hoy se preparan para invernar. En mí, quedará siempre el movimiento de una ciudad cansada, las hojas que se quedan encima de la mesa y la certeza de que nada nunca volverá a ser igual.