Estoy oyendo a Jesu Cristo en mi ventana.
Está sentado en medio del asfalto
y tiene voz de hombre mulato y serio.
Estoy oyendo, intentando encontrar una historia,
y él me habla, como imponíendose al ruido,
y me dicta sus normas.
Parece nervioso el señor Jesu Cristo,
en su afán de reclutar excusas en su nombre
lo flanquea la duda y lo arrastra la suerte.
Se siente dedicado y frio,
repitiendo el mismo discuro de otro Jesu Cristo que oía la otra noche.
Los oidos que escuchan se sienten relajados
pero esta terapia no cuesta ni un centavo.

Tan sólo dos mil años y ya quiere retirarse el pobre Jesu Cristo.
Y quiere dedicarse a labores más dignas,
como cortar cabezas o mandar pecadores al infierno.
Qué paraiso es eso, que clase de misericordia.
Yo no consigo escribir mis canciones
porque este Jesu Cristo me pertuba la gloria.
Y el negro haitiano que escuchaba la radio se para,
pone una bachata y vuelve a su lugar a dormir sus pecados.